第一章 雨夜的访客

窗外的雨下得黏腻，像是有人用一块浸了水的破布，反复擦拭着这座城市的霓虹。我坐在书桌前，指尖的钢笔悬在稿纸上方，墨水迟迟没有落下。稿纸上的标题被涂改了三次，最后只剩下潦草的三个字：《深渊凝视》。

我叫陈默，一个悬疑小说作家。不算大红大紫，但也靠着那些光怪陆离的故事，勉强在这座寸土寸金的城市里，租下了这间带阁楼的老房子。房子在老城区的尽头，墙壁上爬满了深绿色的爬山虎，像一道永远也撕不开的网。此刻，那网被雨水打湿，泛着油亮的光，看着有些瘆人。

桌上的咖啡已经凉透了，我抬手揉了揉发胀的太阳穴。最近总是这样，失眠，健忘，提笔就觉得胸口发闷。编辑催稿的电话，昨天已经打了第五通，语气从最初的客气，变成了带着点无奈的催促。“陈默，你到底怎么了？以前你写稿，三天就能甩出一个万字的开篇，现在拖了半个月，连个影子都没有。”

我也想知道自己怎么了。

有时候，我会在清晨醒来，发现自己躺在阁楼的地板上，身上沾着泥土和不知名的腥气；有时候，我会在冰箱里，看到一些完全陌生的东西——一截带着血丝的麻绳，一把磨得锃亮的剔骨刀，还有几块用保鲜膜仔细包裹着的，看不出是什么的肉。每次看到这些，我都会惊出一身冷汗，然后疯了似的把它们扔进楼下的垃圾桶，仿佛那些东西是附骨之疽，沾着就会带来厄运。

我想，大概是写悬疑小说写久了，脑子也变得不正常了。

墙上的挂钟，发出“滴答滴答”的声响，像是在倒数着什么。已经是凌晨两点了，雨势没有丝毫减弱的迹象，反而越来越大，砸在窗户玻璃上，发出“噼里啪啦”的声响，听着像是无数只手，在敲打窗棂。

就在这时，门铃响了。

突兀，又刺耳，在这死寂的雨夜里，像一根针，刺破了浓稠的黑暗。

我愣了一下，手里的钢笔“啪嗒”一声掉在稿纸上，晕开了一大片墨迹。这个时间，会是谁？编辑？不可能，他住的地方离这里隔着半个城市。读者？更不可能，我从来没对外公布过住址。

我站起身，脚步有些虚浮地走到门口。透过猫眼往外看，外面站着一个女人。

她穿着一件白色的连衣裙，裙摆被雨水打湿，紧紧地贴在腿上。头发也是湿的，一缕缕地黏在脸颊两侧，脸色苍白得像一张纸。她的手里，拎着一个小小的行李箱，轮子在湿漉漉的台阶上，留下两道歪歪扭扭的水痕。

“谁？”我对着门，压低了声音问。我的声音有些沙哑，带着熬夜后的疲惫。

门外的女人没有说话，只是抬起头，朝着猫眼的方向，微微弯了弯嘴角。那笑容很淡，淡得像是一抹雾气，在她苍白的脸上，显得格外诡异。

“我……我迷路了。”她的声音很轻，像是被雨水泡软了，“能……能让我进去躲躲雨吗？”

我犹豫了。悬疑小说里的桥段，总是从一个雨夜的访客开始。一个陌生的女人，深夜敲门，请求避雨，然后，故事的主角，就会一步步地，踏入万劫不复的深渊。

可我不是故事里的主角，我只是一个写故事的人。

而且，她看起来真的很可怜。单薄的身子，在风雨里微微发抖，那双眼睛，像受惊的小鹿，湿漉漉的，让人不忍心拒绝。

“等一下。”我转身去拿毛巾，心里想着，只是让她进来躲躲雨，喝杯热水，等雨小一点，就让她走。没什么大不了的。

我拿着毛巾，走到门口，刚拧开门锁，一股冷风就裹挟着雨水，灌了进来。我打了个寒颤，抬眼看向门外的女人。

她还站在那里，只是，脸上的笑容，好像比刚才浓了一点。

“谢谢你。”她说着，拎着行李箱，侧身走了进来。

我把毛巾递给她，她接过，轻声说了句“谢谢”。她的手指很凉，碰到我的指尖时，我像是被冰锥刺了一下，猛地缩回了手。

她似乎没察觉到我的异样，只是拿着毛巾，轻轻擦拭着脸上的雨水。我这才看清她的脸，很年轻，二十出头的样子，五官精致，尤其是一双眼睛，眼尾微微上挑，带着点勾人的风情。如果不是脸色太苍白，应该是个很美的姑娘。

“我叫林晚。”她主动开口，打破了沉默，“我是来这里找朋友的，没想到迷路了，手机也没电了。”

“陈默。”我指了指客厅的沙发，“坐吧，我去给你倒杯热水。”

林晚点点头，走到沙发旁坐下。她的行李箱被放在脚边，拉链没有拉严实，露出了一角红色的布料，像是一件旗袍的下摆。

我走进厨房，打开热水壶，听着水“咕嘟咕嘟”地沸腾，心里却莫名地烦躁。刚才碰到她手指的那种冰凉感，像是生了根，顺着我的血管，一点点往上爬，爬到心脏的位置，攥得我有些喘不过气。

我回头看了一眼客厅。林晚正坐在沙发上，背对着我，手里拿着一个东西，低头看着。光线很暗，我看不清她手里拿的是什么，只觉得那东西很小，在她的指尖，泛着一点冷光。

一种强烈的不安，猛地攫住了我。

我快步走过去，想问问她要不要吃点什么，缓解一下。可就在我走到沙发后面，准备开口的时候，林晚突然转过头来。

她的手里，拿着的是我的钢笔。就是刚才掉在稿纸上，被墨水晕染了笔尖的那支。

“你的钢笔，”她笑了笑，把钢笔递过来，“写悬疑小说的人，笔是不是都这么锋利？”

她的指尖，轻轻划过钢笔的笔尖。那动作很轻，很柔，像是在抚摸一件情人的信物。

我看着她的眼睛，那双眼睛里，没有了刚才的怯懦和惊慌，反而透着一种……洞悉一切的戏谑。

心脏，像是被一只无形的手，狠狠攥住了。

窗外的雨，还在下。

阁楼的方向，传来了一声轻微的响动。像是木板被踩碎的声音。

我猛地转头看向阁楼的楼梯口，那里一片漆黑，什么也看不见。可我却仿佛能感觉到，有一双眼睛，正藏在那片黑暗里，静静地看着我们。

林晚的声音，在我身后响起，带着一丝若有若无的笑意：“陈默老师，你是不是……有什么秘密？”

我浑身一僵。

转过头时，林晚已经站起身，走到了书桌前。她的手指，正落在那张被涂改了三次的稿纸上，指尖划过“深渊凝视”四个字，力道重得，像是要把纸划破。

“深渊凝视……”她念着这四个字，尾音拖得很长，“你说，当一个人凝视深渊的时候，深渊里的东西，会不会也在凝视他？”

我张了张嘴，想说话，却发现喉咙里像是堵了一团棉花，发不出任何声音。

就在这时，阁楼的方向，又传来了一声响动。

这一次，不是木板碎裂的声音。

是磨刀的声音。

“嚯——嚯——”

沉闷，又带着点金属特有的冷冽，在这雨夜里，一声声地，敲在我的耳膜上。

林晚的脸上，露出了一个诡异的笑容。她转过头，看向我，眼睛里闪烁着兴奋的光芒，像是看到了什么极其有趣的东西。

“你听，”她说，“它醒了。”

我浑身的血液，像是瞬间凝固了。

我知道，那个东西，醒了。

它藏在我的身体里，藏在阁楼的黑暗里，藏在每一个我失眠的深夜里。它是我的影子，是我的噩梦，是我不敢面对的，另一个自己。

窗外的雨，还在下着。

而我知道，今晚，注定无眠。

第二章 屠夫的盛宴

再次醒来的时候，天已经亮了。

雨停了，阳光透过窗帘的缝隙，洒在地板上，投下一道狭长的光斑。光斑里，有细小的尘埃在飞舞，像是一群找不到方向的游魂。

我躺在客厅的沙发上，身上盖着一条薄毯。头痛欲裂，像是有无数根针，在太阳穴里反复穿刺。我撑着沙发扶手，慢慢坐起身，环顾四周。

客厅里空荡荡的。

林晚不见了。

那个昨晚来躲雨的女人，连同她的行李箱，一起消失得无影无踪，仿佛从来没有出现过。

我松了口气，却又莫名地觉得空落落的。我低头看了看自己的手，指尖干净，没有一丝污渍。身上的衣服，还是昨晚的那件，除了有些褶皱，没有任何异常。

是梦吗？

我揉着太阳穴，走到书桌前。稿纸上的墨水渍还在，“深渊凝视”四个字，依旧潦草得不成样子。而那支钢笔，正好好地放在笔筒里，笔尖的墨水，已经干涸了。

不是梦。

林晚真的来过。

那她去哪里了？

我走到门口，打开门。台阶上干干净净的，没有水痕，也没有泥渍。只有几片被雨水打落的爬山虎叶子，安静地躺在那里，像是被精心摆放过的祭品。

一股寒意，顺着我的脊背，慢慢爬了上来。

我关上门，靠在门板上，大口地喘着气。心脏跳得飞快，像是要从喉咙里蹦出来。

就在这时，我闻到了一股味道。

很淡的，带着点甜腻的腥气。

不是从厨房飘来的，也不是从客厅的某个角落。

是从阁楼。

阁楼的门，虚掩着。

我站在楼梯口，看着那扇半开的门，喉咙里像是堵了一块石头。那扇门，我明明记得，昨晚是锁上的。我有锁门的习惯，尤其是阁楼的门，像是在防备着什么，又像是在……囚禁着什么。

我一步步地，朝着阁楼走去。

每走一步，脚下的木板就会发出一声轻微的“吱呀”声，像是在呻吟。那股甜腻的腥气，越来越浓，越来越清晰，钻进我的鼻腔，刺激着我的神经。

我的指尖，开始不受控制地颤抖。

终于，我走到了阁楼的门口，伸手，推开了那扇门。

阳光，从阁楼的天窗里，直直地射了进来。

然后，我看到了，此生难忘的一幕。

阁楼的中央，吊着一个人。

是林晚。

她的白色连衣裙，已经被染成了暗红色，血珠从裙摆的边缘滴落，砸在地板上，晕开一朵朵妖艳的花。她的身体被一根粗麻绳紧紧捆着，绳子勒进了皮肉里，留下了深紫色的痕迹。她的头歪着，长发垂下来，遮住了脸，看不出是死是活。

而在她的脚下，放着一个东西。

一把剔骨刀。

磨得锃亮的剔骨刀，刀刃上沾着暗红色的血迹，刀柄上，有清晰的指纹。

我的指纹。

我像是被一道惊雷劈中，浑身僵硬地站在原地，眼睛死死地盯着那把刀。脑子里一片空白，只剩下嗡嗡的鸣响。

不。

不是我。

我没有杀她。

我怎么会杀她？

我是一个写悬疑小说的人，我只在故事里杀人，我怎么会……

那些被屠夫掌控身体的碎片记忆，此刻疯了似的往我脑海里涌——他攥着那把剔骨刀，悄无声息地绕到林晚身后，彼时她正低头摩挲着行李箱里露出的红布，丝毫没察觉危险降临。刀刃贴着她脖颈的皮肤，没有一丝犹豫，手腕利落一翻，冰冷的刀锋就划破了动脉。血喷溅出来的瞬间，他甚至微微侧头，避开了溅到脸上的血珠，动作冷静得像在处理一块待宰的牲畜。他没急着下手，而是看着林晚的身体一点点失去力气，听着她喉咙里漏出的呜咽声越来越弱，直到彻底没了动静。随后他拖过麻绳，将人吊在阁楼中央的横梁上，刀尖顺着她的手腕、脚踝划过，精准地挑断筋络，再沿着脖颈的伤口划开一道口子，让残存的血液尽数滴落。他蹲在地上，看着血珠砸在地板上绽开的形状，眼神里满是痴迷，嘴里还反复念叨着：“要放干净，要去干净，这样才纯粹……”他嫌绳子捆得不够紧实，又俯身调整了绳结，指尖擦过林晚早已冰凉的皮肤，没有半分波澜，仿佛那只是一块失去生机的猪肉。

我的目光，从剔骨刀上，慢慢移开，落在了阁楼的墙壁上。

墙壁上，用暗红色的液体，写着一行字。

字迹歪歪扭扭，却透着一股说不出的暴戾和狂热。

“生肉，要放血，去筋，才能干净。”

是我的笔迹。

我的呼吸，瞬间停滞了。

胃里一阵翻江倒海，我猛地捂住嘴，冲到阁楼的窗户边，剧烈地呕吐起来。酸水混杂着胆汁，灼烧着我的喉咙，眼泪也跟着涌了出来。

我不知道自己吐了多久，直到胃里空空如也，才瘫软在地板上，浑身的力气像是被抽干了。

阳光依旧刺眼，落在林晚的尸体上，像是给她镀上了一层金色的边。那股甜腻的腥气，弥漫在空气里，钻进我的每一个毛孔。

我看着那行字，看着那把刀，看着吊在半空中的林晚，一个可怕的念头，在我的脑海里，慢慢成型。

昨晚，我听到的磨刀声……

不是幻觉。

是他。

是那个藏在我身体里的，另一个自己。

我想起了那些清晨醒来，沾着泥土和腥气的衣服；想起了冰箱里，那些用保鲜膜包裹着的，不知名的肉；想起了编辑的催促，想起了自己越来越严重的失眠和健忘。

原来，不是我疯了。

是他醒了。

那个我一直试图压抑，试图忘记，试图否认的人格。

屠夫。

我仿佛能看到，昨晚，在我失去意识的那段时间里，他是如何握着这把剔骨刀，一步步走向林晚。他的眼神，应该是冰冷的，带着一种近乎痴迷的专注。他会先磨亮刀，然后，用最快，最精准的手法，划破她的皮肤，放干她的血。他会仔细地剔除那些多余的筋络，像是在处理一件最完美的食材。

他会站在尸体旁边，欣赏着自己的“作品”，然后，用她的血，在墙上，写下那句属于他的，冰冷的信条。

生肉，要放血，去筋，才能干净。

我蜷缩在地板上，身体止不住地发抖。

我不知道自己是怎么走出阁楼的，也不知道是怎么把那扇门重新锁上的。我只记得，我回到了客厅，坐在书桌前，拿起了那支钢笔。

指尖冰凉，握不住笔。

稿纸上的“深渊凝视”，像是在嘲笑我。

深渊凝视着我，而我身体里的深渊，已经开始吞噬一切了。

就在这时，门铃又响了。

这一次，我吓得差点从椅子上摔下去。

我抬起头，看向门口。

猫眼外，站着两个穿着制服的警察。

我的心脏，瞬间沉到了谷底。

第三章 厨师的调味

警察在客厅里转了一圈，目光锐利地扫过每一个角落。我站在一旁，手心全是冷汗，强装镇定地回答着他们的问题。我说林晚昨晚来躲雨，雨停后便离开了，至于阁楼，我只说是堆放杂物的地方，久未打扫。

警察半信半疑，却没在客厅找到任何破绽，最后留下联系方式，叮嘱我若有林晚的消息立刻通知他们。他们走后，我瘫坐在沙发上，后背的冷汗浸湿了衣衫。

我知道，这只是暂时的平静。林晚的尸体还在阁楼里，那把剔骨刀还在那里，只要警察再深入调查，一切都会败露。可奇怪的是，冰箱里的麻绳、那些不知名的肉，都不见了。是他处理掉了。那个屠夫，他比我想象的要缜密得多。

我靠在冰箱门上，闭上眼睛。

脑子里一片混乱。

屠夫……厨师……艺术家……还有那些我从未敢深究的，潜藏在意识深处的影子。

我知道他们的存在。从很小的时候就知道。

小时候，我会在醒来后，发现自己手里拿着一只被开膛破肚的麻雀，内脏被清理得干干净净，摆在一片梧桐叶上。那时候，我以为是自己做的，吓得大哭。父母带着我去看医生，医生说我是压力太大，产生了幻觉。

后来，我长大了，那些幻觉，变成了实实在在的记忆碎片。

我会记得，自己站在厨房里，用各种香料，腌制着一块肉。那种肉的味道很奇怪，带着点甜腥。我会记得，自己坐在画室里，用颜料和石膏，把一块骨头，塑造成一朵花的形状。我会记得，自己握着刀，站在一个陌生的女人面前，眼神冰冷，没有一丝波澜。

我开始写悬疑小说。

我以为，把那些黑暗的念头，都写进故事里，就能把他们困住。

可我错了。

他们不仅没有被困住，反而在我的身体里，越来越强大。他们开始抢夺我的意识，开始在我毫无察觉的时候，掌控我的身体。

林晚，不是第一个。

我不敢去想，那些消失的记忆碎片里，还有多少个“林晚”。

我走到书桌前，打开电脑。屏幕亮起的瞬间，我看到了一个新建的文档。文档的名字，是《厨师的笔记》。

是他。

厨师。

我颤抖着鼠标，点开了文档。

里面的文字，工整，细腻，带着一种近乎病态的精致。

“食材：新鲜的‘肉’，需提前放血，去筋膜，洗净，沥干水分。

调味：八角两颗，桂皮一小块，香叶三片，冰糖十颗，生抽两勺，老抽一勺。切记，不可放盐太早，否则肉质会柴。

腌制时间：三小时。要让香料的味道，充分渗透到肌理里。

烹饪方式：慢炖。用文火，炖上五个小时。这样，肉才会酥烂，入口即化。

摆盘：用白瓷盘，铺上一层新鲜的生菜叶，将炖好的肉，切成薄片，码在菜叶上。撒上葱花和芝麻，再配上一杯红酒。”

那些被厨师占据身体的画面，猝不及防地撞进我的脑海——那是一个和林晚身形相仿的女人，被屠夫处理干净后，厨师接管了这具“食材”。他拖着女人的尸体走进厨房，动作熟稔地褪去她的衣物，将尸体平铺在案板上。他手里的剔骨刀比屠夫用的更轻巧，刀刃划过皮肤时几乎没有声响，精准地避开骨骼，片下一块块肥瘦相间的肉。他把肉浸泡在冷水里反复冲洗，直到血色尽褪，再沥干水分，将香料细细研磨成粉，均匀地涂抹在肉的每一寸肌理上。腌制的三个小时里，他寸步不离地守着，时不时用手指按压肉的纹路，感受香料渗透的程度，嘴里还低声念叨着“火候要足，入味要深”。炖肉的砂锅坐在灶上，文火舔舐着锅底，他坐在一旁，眼睛一眨不眨地盯着锅里翻滚的气泡，像是在欣赏一件稀世珍宝。肉炖好出锅时，他用银质的刀叉将肉切成薄片，码在白瓷盘里，衬着翠绿的生菜叶，淋上一勺浓稠的酱汁，最后撒上葱花和芝麻。他拿起一片肉放进嘴里，闭上眼睛细细咀嚼，嘴角勾起满足的笑意，喃喃自语：“极致的味道，就该这样……带着灵魂的香气。”吃完后，他还会仔细清洗锅碗瓢盆，将剩下的“食材”用保鲜膜封好，藏进冰箱最深处，仿佛在等待下一次的烹饪盛宴。

我的胃里又是一阵翻江倒海。

食材……

他说的食材，是林晚吗？

不。

林晚的尸体还在阁楼里。

那他说的食材，是谁？

我突然想起，三天前，我在冰箱里看到的那些用保鲜膜包裹着的肉。

那些肉，是……

我不敢再想下去，猛地关掉了文档。

电脑屏幕暗了下去，映出我苍白的脸。

镜子里的人，眼神浑浊，布满了血丝。嘴角，却微微上扬着，带着一丝诡异的笑意。

不是我的笑意。

是厨师的。

我猛地后退一步，撞到了身后的书架。书架上的书，哗啦啦地掉下来，砸在地板上。其中一本，是我去年出版的小说，书名叫《舌尖上的罪恶》。

书的封面，是一个穿着白色厨师服的男人，手里拿着一把勺子，勺子里，盛着一块暗红色的肉。

我看着那本书，突然想起了书里的一句话。

“最好的厨师，懂得如何让食材，发挥出最极致的味道。而最好的食材，永远是带着灵魂的。”

这句话，是我写的。

不。

是他写的。

是厨师，借着我的手，写的。

我蹲下身，捡起那本书，手指颤抖地翻开。书的扉页上，有一行小字，是用钢笔写的。

“下一个食材，要选年轻的，肉质细嫩的。最好，是像春天的嫩芽一样，带着点青涩的甜。”

字迹工整，和《厨师的笔记》里的一模一样。

我像是被一道闪电劈中，浑身冰凉。

厨师，他在挑选食材。

他和屠夫不一样。屠夫追求的是“干净”，是“纯粹”。而厨师追求的，是“味道”，是“极致”。

屠夫负责处理食材，厨师负责烹饪。

那艺术家呢？还有那个偶尔会在我脑海里响起，带着孩童般天真的声音，又是谁？

我不敢去想。

就在这时，我的手机响了。

是一个陌生的号码。

我犹豫了一下，接起了电话。

电话那头，传来一个甜美的女声，带着点娇嗔的语气：“陈默老师，你还记得我吗？我是苏晴啊。上次在签售会上，你给我签过名的。我听说你最近在写新小说，我……我能不能请你喝杯咖啡，聊聊你的灵感？”

苏晴。

我记得这个名字。

签售会上的一个读者，二十岁出头的小姑娘，穿着一条淡黄色的连衣裙，笑起来的时候，眼睛弯成了月牙，像是带着阳光的味道。

肉质细嫩的。

带着点青涩的甜。

厨师的声音，在我的脑海里响起，带着一丝贪婪的笑意。

“好啊。”

我听到自己的声音，这样回答。

语气平静，带着点温和的笑意。

不是我的语气。

是厨师的。

电话那头的苏晴，开心地笑了起来：“太好了！那我们明天下午三点，在街角的那家‘时光咖啡馆’见，好不好？”

“好。”

我挂了电话，看着手机屏幕上的通话记录，浑身的血液，像是凝固了。

我知道，明天下午三点，厨师会准时赴约。

而苏晴，会成为他的下一个食材。

我想报警。

想告诉警察，明天，会有一个女孩，被一个藏在我身体里的厨师，当成食材，烹饪。

可我不能。

我没有证据。

而且，警察会以为，我是一个疯子。

我只能眼睁睁地看着，看着自己的身体，被另一个人格掌控。看着一个无辜的女孩，一步步地，走向深渊。

窗外的阳光，很明媚。

可我却觉得，自己像是被关在一个巨大的铁笼里，笼子的外面，是无边无际的黑暗。

而黑暗里，有四个影子，正朝着我，慢慢走来。

屠夫，厨师，艺术家，还有那个不知名的孩童。

他们的脸上，都带着一模一样的，诡异的笑容。

第四章 艺术家的雕塑

我毁了那个约定。

第二天中午，我把自己锁在房间里，吞下了整整一瓶安眠药。我想，这样就能结束一切了。结束屠夫的杀戮，结束厨师的烹饪，结束艺术家的偏执，结束那个孩童时不时发出的，令人毛骨悚然的笑声。

我躺在地板上，意识一点点模糊。

就在我以为，我终于可以解脱的时候，一个声音，在我的脑海里响起。

那个声音，很轻，很柔，带着点悲悯的语气。

“懦弱。”

然后，我就醒了。

不是在房间里，而是在咖啡馆。

窗外的阳光，透过玻璃窗，洒在桌面上，投下斑驳的光影。桌上的咖啡，还冒着热气，散发着浓郁的香气。对面，苏晴正托着腮，笑眯眯地看着我，眼睛里满是崇拜。

“陈默老师，你刚才好像走神了。”她的声音很甜，像是融化的蜜糖，“是不是最近写稿太累了？”

我看着她，脑子里一片空白。

安眠药……

为什么会失效？

“我没事。”我听到自己的声音，平静地回答。

这个声音，既不是屠夫的冰冷，也不是厨师的温和。

这个声音，带着点清冷，带着点疏离。

是艺术家。

我浑身一僵。

他醒了。

艺术家，是我身体里，最神秘，也最可怕的一个人格。

屠夫和厨师，追求的是肉体的极致。而艺术家，追求的是灵魂的极致。

他喜欢把那些“作品”，塑造成永恒的样子。

我看着自己的手，放在桌面上，指尖修长，干净。桌上，放着一个小小的素描本，和一支铅笔。素描本上，画着一个女人的侧脸。

是苏晴。

线条流畅，笔触细腻，把苏晴的每一个细节，都勾勒得栩栩如生。尤其是那双眼睛，画得格外传神，带着点青涩的甜，和一丝不易察觉的惶恐。

“苏晴小姐，”我听到自己开口，声音清冷，“你很美。”

苏晴的脸，瞬间红了。她低下头，绞着衣角，小声说：“陈默老师，你……你别这么说。我会不好意思的。”

“美，是一种转瞬即逝的东西。”艺术家的声音，带着点惋惜的语气，“花会谢，月会缺，美人会老。这世间，没有什么是永恒的。”

苏晴抬起头，眼里带着疑惑：“陈默老师，你说的是什么意思？”

“我想把你的美，变成永恒。”

艺术家的声音，很轻，却带着一种不容置疑的笃定。

苏晴愣住了，脸上的红晕，慢慢褪去，取而代之的，是一种深深的恐惧。她看着我，像是看着一个陌生人。

“陈默老师……你……你别吓我。”

我站起身，走到她的身边。

我的手，轻轻抚上她的脸颊。指尖冰凉，像是带着石膏的寒气。

那些被艺术家支配身体的记忆碎片，此刻清晰得可怕——他曾将一个女孩的尸体拖进画室，那女孩的脸和苏晴有几分相似，眉眼间带着同样的青涩。他没有像屠夫那样急于破坏，也没有像厨师那样急着取材，而是先支起画架，对着尸体画了整整三天。他捕捉她临死前的表情，描摹她发丝的弧度，记录她皮肤的色泽，连眼睫上沾着的细小灰尘都不肯放过。画完之后，他才拿出石膏粉和工具，动作轻柔地将石膏糊涂抹在尸体表面，从指尖到发梢，一寸寸覆盖，生怕遗漏任何一处细节。他会用细毛刷剔除石膏里的气泡，确保每一处纹路都清晰复刻，连皮肤下的血管走向都要精准还原。等石膏半干时，他会小心翼翼地剥离，露出一具栩栩如生的石膏模型，再用刻刀细细打磨，修正每一处瑕疵。接着，他会调制颜料，一点点还原女孩的模样，给她的嘴唇涂上淡淡的粉色，给她的指甲描上浅浅的月牙白，连眼白里的红血丝都要画得逼真。最后，他会把雕塑摆在画室最显眼的位置，点一盏暖灯，每天都要站在那里看很久，嘴里念叨着：“永恒的美，就该这样……永远不会凋零。”他甚至会给雕塑穿上女孩生前最喜欢的裙子，戴上她的发夹，仿佛这样，就能留住女孩的灵魂。

“救命……救命啊！”苏晴开始尖叫，声音里带着哭腔。

咖啡馆里的人，纷纷转过头，看向我们。

我看着苏晴，眼神里没有一丝波澜。

屠夫会用刀，厨师会用锅，而艺术家，会用石膏。

我会把她的骨头，一根一根地拆下来，打磨光滑。我会用石膏，填满她的血肉，塑造出她最完美的姿态。我会给她涂上颜料，让她的皮肤，永远保持着少女的粉嫩。我会把她放在我的画室里，每天看着她，欣赏她。

她会成为我最得意的作品。

永恒的，完美的。

就在这时，一个清脆的童声，突然在我脑海里响起，带着点恶作剧的欢快：“她的眼睛好亮，挖下来做成玻璃珠，一定很好看！”

是那个潜藏的孩童人格。

我浑身一震，动作有了片刻的停顿。

苏晴抓住这个机会，猛地推开我，跌跌撞撞地朝着咖啡馆门口跑去。

而就在她即将冲出门口的瞬间，咖啡馆的门被推开了。

两个穿着制服的警察，走了进来。

是昨天来的那两个。

我的心脏，猛地一沉。

警察的目光，落在我和苏晴的身上。苏晴像是看到了救星，拼命地挣扎着：“警察叔叔！救我！他……他要杀我！”

警察快步走过来，一把拉开了我。其中一个警察，看着我，眼神锐利：“陈默先生，我们又见面了。”

另一个警察，安抚着苏晴：“小姐，你没事吧？”

苏晴哭着摇头，指着我：“他是个疯子！他说要把我做成雕塑！”

警察的目光，落在我的素描本上。素描本上，苏晴的侧脸，清晰可见。

“陈默先生，”警察的语气，变得严肃起来，“我们接到报案，说你形迹可疑，涉嫌非法拘禁。请你跟我们走一趟。”

我看着警察，嘴角微微上扬。

是艺术家的笑容。

带着点嘲讽，带着点不屑。

“你们没有证据。”

警察冷笑一声：“证据？我们会找到的。”

他们拿出手铐，准备铐住我。

就在这时，我的身体，猛地一震。

一股冰冷的戾气，瞬间席卷了全身。

屠夫醒了。

“滚开。”

我的声音，变得沙哑而冰冷，眼神里，透着一股嗜血的疯狂。

警察愣了一下，显然没料到我会突然变脸。

“陈默先生，你……”

屠夫没有给他们说完话的机会。他猛地挣脱了警察的手，抓起桌上的咖啡杯，朝着其中一个警察的头上，狠狠砸了下去。

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